Post 147

                                                              

Hoje eu matarei o primeiro poeta que eu encontrar pela frente. Ah, eu juro! O primeiro passo vai ser eu ler na presença dele um de seus poemas. O segundo passo será não ler corretamente o texto e dizer que não entendi patavina nenhuma e que por isso pararei de lê-lo. O terceiro passo será perguntar como ele caiu nessa de ficar dando sentido a tudo; ficar usando as coitadas das palavras para justificar tudo quanto é vazio fundo. Direi que isso deve ser algo bem cansativo__para não dizer psicótico, afinal só vou querer matá-lo e não ofendê-lo. O último passo será eu dizer que o amor e a solidão já não existem__aprendi que poetas são sujeitos esquisitos que claramente são apaixonados por estas duas coisas. Sim, sei que matarei o poeta com requintes de crueldade se eu fizer exatamente como estou dizendo, pois só desta forma não o verei mais tão cedo. Que alívio!

Nunca gostei de pessoas que adivinham o que estou pensando, pois sabem mais do que eu. Onde já se viu isto de ficar escrevendo e acertando tudo aquilo que eu sinto e revelando em papéis alheios? Tem coisas que não digo nem para mim mesmo e quando digo eu mesmo não acredito de primeira, mas eis que de repente me vêm um desses seres ( poetas né? ) e vai decifrando aquilo que carrego nos olhos, no peito e tudo que tenho de mais invisível. Não posso aceitar isso. A lei é clara e não admite erros: Isso é um crime de invasão de privacidade e não pode ficar impune.

O pior foi escutar de meu amigo mais antigo que o fato d'eu não gostar e querer matar um poeta seria o mesmo que um cupido pegar um flecha e cometer suicídio.

Ah, quer saber? Eu também passei a odiar este meu amigo. Sujeitinho mais atrevido...