Post 145

                                                     

Falar de amor exigiria que aquele rapaz tivesse sido feito de um outro material e não daquele que o revestia. Nos últimos 15 anos ele ficou exposto a tipos corrosivos de sentimentos e deles recebeu consideráveis doses de radiação. É verdade que escapou de diversos tumores cancerígenos de espírito, embora de vez em quando células depressivas lhe emprestassem febres de 38º graus e temporadas inteiras de pessimismo, repletas de copos meio vazios e céus cinzas.

Tinha todo um cuidado especial em dias de Domingo__de modo algum poderiam ser dias felizes. Houve um tempo em que seus tropeços eram só em pedras, onde suas maiores dores vinham de seus tombos de bicicleta e os livros que lia começavam com um singelo‘’era uma vez’’. Houve esse tempo um dia, um tempo longe a beça.

O que ele queria mesmo era saber decifrar os seus códigos de tristeza e o porquê de se olhar tanto no espelho, olhos-nos-olhos, como se estivesse chamando a si mesmo para o combate num duelo. Era uma pessoa dada ao mistério. Inventava explicações sobre tudo para ele próprio, pois não suportava alguma coisa não fazer sentido. E estranhamente sentia uma espécie de prazer naquilo tudo, em todo aquele ambiente onde a alegria  vez ou outra era recebida, mas não era totalmente bem-vinda. 


E todo aquele mar de não-amar, de nostalgia e ostracismo que para muitos era loucura ou, no mínimo, doença herdada ou adquirida, para ele simplesmente se resumia numa única palavra: 'Livre-arbítrio'. Aquele mesmo que possibilitou a Adão devorar e se lambuzar com o proibido... e 930 anos depois morrer por causa disso.